Mhaieiyu

Arco 1-2 INTERLUDIO

Como el Tomo Predijo

La sala no podía ser más ruidosa, pero eso no era raro en tiempos de guerra. La sala tenía unas pintas verdaderamente reales; estaba equipada con suelos de mármol, escritorios de madera blanqueada, cortinas rociadas con oro y patrones emblemáticas del reino en rojo y bronce. El techo, decorado con candelabros de cristal, se alzaba ominosamente a decenas de metros por encima de las cabezas de los nobles, y sus colores eran indiscernibles en la oscuridad sin luz.

Las mesas se habían dispuesto en semicírculo, y sobre ellas había una miríada de documentos y planos, todos ellos inexpuestos a la opinión pública. Las manos se golpeaban contra las encimeras mientras varios nobles vestidos de blanco discutían sin freno sobre las numerosas circunstancias que inundaban su nación. Algunos incluso discutían sobre asuntos de la mancomunidad, más preocupados por el público y la economía que por las amenazas del exterior.

En el centro de este semicírculo se encontraba un lujoso escritorio para cuatro personas, y frente a él, al fondo de la sala contrario a la puerta, había una mesa elevada para dos personas que se parecía mucho al banco de un juez. Sentados sobre el trono improvisado había dos hombres: uno escuálido, con una corona oficial que se ajustaba a su cabeza aunque éste prácticamente se encogía en su sitio, y el otro, un bulto considerable y sano a punto de militarizar todo el tribunal; intentaba por todos los medios acallar sus disputas con los pensamientos de su cabeza. Los dos hombres estaban a leguas de distancia en apariencia y, sin embargo, sus estatus parecían llevarle la contraria a la lógica.

El Rey parecía pálido, y eso no se debía sólo a su situación. Sus ojos eran de un marrón común, con una falta de voluntad tan severa que podía llegar a quemar la determinación de quienes lo miraban. Su pelo no era ni corto, ni largo, ni extraordinario. El cuerpo del noble era tan delgado que podría partirse como una ramita al soplo del viento, y su estatura tampoco era para quedarse boquiabierto. A pesar de todo, llevaba la corona.

Justo a su lado se sentaba un hombre que, a juzgar por el parche de hierro que le cubría el ojo izquierdo, hacía tiempo que había probado las azañas de la guerra. La piel morena indicaba la debida exposición al sol, ya que era un hombre trabajador. Los brazos, las piernas, el pecho y el cuello estaban dotados de una elegante masa de musculatura. Su barba era negra como la noche, y colgaba orgullosa y densamente de su cuello. Su ojo derecho miraba fijamente a todos los que lo miraban. Colores claros de autoridad. Un espectáculo para admirar y respetar, y sin embargo, nada más que un anillo de acero en su cabeza lamentaba su existencia.

Las divagaciones de los aristócratas parecían prolongarse para siempre. Una hora entera de esto podría llevar a cualquiera a la locura, y más aún cuando se les encargaba el ajuste de cada una de sus nimiedades y cuentas. La sociedad alta era la peor, e incluso ellos parecían estar de acuerdo. Cuando todo está al alcance de la mano, su única preocupación es disputar hasta el premio. En verdad, Yanksee había visto su parte injusta de pérdidas en los últimos tiempos. La posición de Hefesto como Jefe de Armas en el país enemigo era nada menos que un milagro. Los avances tecnológicos del Sindicato sólo seguirían desarrollándose de manera exponencial de no ser así.

La puerta de la sala se abrió con un chirrido, y menos mal que lo hizo, porque los recién llegados silenciarían las disputas durante el tiempo suficiente para recuperar el aliento.

Desde detrás de esta puerta entraron otros cuatro hombres, todos ellos de aspecto asombroso. El primero en dar un paso adelante era también el más robusto y de rasgos más bárbaros, mostrando el mayor parecido con el militante del parche de hierro. A su espalda, como si fuera un peso común a la carga, había un escudo y una espada guardados.

"¡El Señor As de Bastos, Auberon, ha llegado por fin!", anunció un noble, para el inmediato placer de las damas. Una oleada de cumplidos cortó los argumentos anteriores, alabando al caballero por sus deberes. Sin embargo, incluso bajo los halagos de las mujeres, la mirada de Auberon era fija y severa, conteniendo una sonrisa mientras se dirigía a su asiento designado.

Poco después, entró un segundo hombre. Este llevaba una sonrisa delgada pero poderosa, su túnica elegantemente peinada en un rojo claro y esmaltada en una multitud de mechones de pieles naturales. El más lujoso, sin duda.

"¡Señor As de Corazones, Arturius!"

Su compañía fue recibida con unas cuantas llamadas y apreciaciones, pero muy lejos de lo anterior. Tras un breve paseo que prácticamente rezumaba autorrealización, autosuficiencia y un ego impiadoso, él también tomó asiento.

El siguiente en la fila era un hombre vestido de azul oscuro, con un abrigo notablemente salpicado de almohadillas protectoras y un chaleco protector de balas elegantemente diseñado en el pecho.

"¡Señor As de Picas, Adolfo!"

Ante su presencia, menos gente vitoreó. Las mujeres de la nobleza se encogieron visiblemente ante su desagradable mirada hacia abajo. No había recibido tanta atención como hace poco tiempo, a pesar del reconocimiento de su labor. Francamente, sus ojos cansados y hundidos no inspiraban ningún tipo de calidez. En todo caso, Adolphus parecía totalmente aterrorizado, pues era evidente que había temido una reunión de este tipo posiblemente durante toda su agitada noche. Su entrada fue tranquila y sin incidentes. Se limitó a acercarse a su escritorio, junto a Arturius, y sentarse.

Finalmente, el cuarto hombre entró. En el momento en que lo hizo, la gente gritó de alegría, y con razón. Puede que no exista un hombre más encantador en esta generación.

Su cabello era inmaculado, con un corte tan delicado y un color tan suave como el del melocotón, que podía conquistar el corazón y la mente incluso de la más leal de las esposas. Su piel era clara y suave, sin ningún tipo de manchas, y aún así tenía el brillo de un hombre muy deseable. Sus ropas eran de un blanco cegador y de un azul suave, adornadas con un espejismo de elegantes adornos de color negro dorado.

Con una mano levantada, la autoridad barbuda hizo callar al locutor, ya que incluso su rostro serio se apartó al verlo; sus labios se curvaron en una sonrisa paternal.

"Señor As de Diamantes. Mi primero y más verdadero: Aneirin. Siempre es un placer".

Ante las palabras de su padre, Aneirin esbozó una simple pero brillante sonrisa, tomando asiento al final de su marcha unipersonal. Con la presencia de los cuatro Ases, la verdadera discusión podía finalmente comenzar. Y para alegría de los poderes sentados, la multitud de nobles menores se había callado, todavía asombrada por la llegada simultánea de los cuatro. Los Ases eran los segundos en importancia tras el estatus del General, y no era ninguna controversia que su presencia fuera más apreciada que la de este último. Los cuatro eran endiabladamente astutos -salvo quizás Auberon- y su servicio al país era casi inigualable. En comparación, el rey podría haber sido un campesino, al menos a los ojos del público.

"Hijos míos", habló el segundo poder sentado, Ducasse, "Se les esperaba hace media hora".

Levantándose de su asiento para hablar, Auberon explicó. "No tenemos el menor deseo de molestarlo, padre. Se me encomendó un deber de lo más sencillo, pero su tiempo fue un desperdicio".

Apenas levantando un brazo, el exótico Arturius añadió: "No es como si pudiéramos eliminar a cualquiera de nuestro cuarteto. Al menos no en un momento como éste. Teníamos que esperar".

"Tu naturaleza perezosa es engañosa, hijo mío", le espetó Ducasse, con las cejas fruncidas. En respuesta, Arturius se limitó a encogerse de hombros en su sitio, con el cuerpo desplegado en su asiento.

"¿Puedo hablar, padre?" Aneirin se levantó para preguntar, su preocupación por hablar carecía de honestidad. Sus encantos asfixiarían a cualquiera que pudiera reflexionar. Con una sonrisa recién encontrada, Ducasse asintió.

"Envié un informante y un equipo de recolección a los dominios Denizianos en relación con la fallida transferencia de prisioneros. Desgraciadamente, aún no han llegado, y la mercancía prometida aún no ha sido devuelta. Si mis sospechas son ciertas, solicito permiso para corregir el asunto".

"Por supuesto, hijo mío. No dejes que los bastardos piensen mal de nosotros".

Sin más comentarios, Aneirin se sentó.

"¿Así que el enemigo todavía tiene al Guardián?", preguntó un noble, sudando la gota gorda al pensarlo.

"Efectivamente. Estuve presente durante la violación de la penitenciaría", comentó Adolphus, poniéndose de pie con un saludo oficial. El noble chasqueó la lengua y se dejó caer en el banco con un golpe seco.

Arturius levantó una ceja.

"¿Le disparaste?"

"Sus tendencias regenerativas son incomparables. Disparar contra él habría sido una sentencia de muerte asegurada. Además..." explicó Adolfo, cerrando los ojos con la respiración contenida. "Permití la brecha".

Varios nobles se levantaron con disgusto. Incluso el Rey, que no había dicho nada, jadeó. Ducasse endureció su semblante.

"¡Lord Ace! No es momento de bromas", ordenó el locutor, hablando sólo con la autoridad que representaba. Incluso el enano de los Ases le superaba en innumerables niveles.

"No estoy bromeando", aclaró el As de Espadas, enfrentándose al tribunal en pleno. En ese instante se intercambiaron murmullos al pasar el juicio de unos a otros sin control. Auberon se levantó.

"Hermano, ¿qué estás insinuando?"

Arturius ocultó una breve risa. "Realmente estás buscando problemas, joven. ¿Soltando eso en un momento tan grave? Yo digo..."

El rey, muy delgado, murmuró una pregunta ahogada, antes de que la voz estruendosa de Ducasse le abriera paso.

"Hijo. ¿Es esto cierto?"

"Tan cierto como que el cielo es azul".

"¿Asistió a los terroristas?"

"No podía masacrar a mis hombres. Tampoco quería que lucharan en una batalla inútil, así que entregué al matadero una cantidad no apta..."

"¡Hermano! ¿Dices que no quieres acabar con tus hombres, y sin embargo envías a un conde desesperado a la carnicería? ¿Qué te ha reclamado?" gritó Auberon en señal de protesta, haciendo que el As se estremeciera. La corte se puso en pie cuando los nobles comenzaron a burlarse y confundir las decisiones del oficial. Esta inacción era totalmente antinatural en él. Durante años se había comprometido con sus deberes, ¿qué podría persuadirle de lo contrario? El padre resopló profundamente, dejando caer su rostro sobre las palmas de las manos.

Arturius parecía divertido, aunque sólo fuera por eso. Auberon parecía a la vez furioso y preocupado, con la mirada tan desconcertada como siempre. Aneirin no dijo nada, guardándose todos los pensamientos con una expresión tranquila. El Rey parecía pálido. Los nobles gritaban y denunciaban a su alrededor. Su padre parecía inequívocamente decepcionado.

Ante su aluvión de disgustos, Adolphus se mantuvo fuerte y recto, enfrentándose a las turbulencias de los vientos que sus bocas venenosas vomitaban. Con una temblorosa toma de aire, aclarando su garganta, Adolphus comenzó.

"Como saben, hace poco más de una semana, la calle Fenicia fue arrasada por una invasión terrorista. Toda la calle se levantó y se desmoronó, las tiendas volaron por los aires y el Centro Comercial Lagahin fue enviado al suelo. Una acción sin duda responsable de la ira del Sindicato. Al menos, esa es la historia que se creyó el público".

El general levantó la cabeza para encontrarse con la mirada de su hijo. Arturius, conocedor de la situación en la que se encontraba, se limitó a sonreír en señal de reconocimiento.

"Continúa", ordenó Ducasse.

"Todos sabemos que esto no fue obra de un Syndie, sino de una fuerza totalmente distinta. Durante un tiempo incluso consideramos la posibilidad de que la culpa fuera de una desviación imprevista del camino de la Bruja".

"La forma en que lo dices, hermano... ¿Quieres decir que la suposición es errónea?" preguntó Auberon, entrecerrando los ojos.

"Sin duda alguna. Yo mismo fui testigo del autor".

Golpeando un puño contra el escritorio, un patricio gritó: "¡¿Entonces quién?! ¿Por qué nos ocultas esta información?"

Mirando con odio al aristócrata, el As explicó. "Era un hombre sin nombre. No llevaba más que trapos y no utilizaba explosivos. Vi a ese hombre destruir una calle entera como si fuera un juego de niños. Barrió el lugar en un instante y, entre los cientos de víctimas civiles, asesinó a seis escuadrones de mis mejores élites sin sudar. Ni siquiera dejó de caminar".

Las acusaciones silenciosas fueron desplazadas por el de la teorización preocupada y los intentos infructuosos de racionalización. Ni Arturius ni Aneirin parecieron inmutarse lo más mínimo.

"Por alguna razón impía, me permitió vivir. No pude ni siquiera sacar mi arma; estaba en shock. Para cuando salí de mi vehículo, el último de mis hombres había sido masacrado. A cambio de mi vida, me hizo prometer tres cosas: entregar la información que había acumulado a este mismo tribunal, enviarlo a una prisión de máxima seguridad sin acción judicial y no hablar de su existencia hasta que estuviera fuera del país."

"¿Información? ¿De qué tipo?" exigió Ducasse, con un tono fuerte.

Volviendo su mirada hacia la multitud, el As de Picas asintió. "Información sobre las tácticas planeadas por el Sindicato durante la guerra que se avecina".

"¿Quiere decir que este hombre estaba, de hecho, afiliado al Sindicato?", preguntó un aristócrata.

"Imposible. Ningún hombre desearía ser arrojado a nuestra penitenciaría", exclamó otro noble.

"¡Esto es una locura...!" El As de Tréboles protestó.

"No, querido hermano". La seriedad y la agitación emocional dentro de la voz quebrada de Adolphus cortaron y silenciaron todas las voces. Con una mirada mortal hacia los dos poderes, Adolphus proclamó.

"Ese día miré a la muerte a los ojos. La invasión Syndie no sólo se llevó a los prisioneros, sino al hombre responsable de tal caos con ellos. El hombre responsable de mi destrucción".

Con una mirada de soslayo, la piel pálida y las finas lágrimas que corrían por sus mejillas, Adolphus esbozó una sonrisa rencorosa y despectiva.

"El Sindicato seguramente se convertirá en polvo. Porque el hombre que llevaron con ellos no es un hombre. No es más que el Diablo en carne y hueso".

♦ ♥ ♣ ♠

El mundo y todo lo que lo rodea es una forma material. La tierra limita el paso con su firmeza. El agua frena el movimiento con su estorbo. El viento, aunque imperceptible, empuja con su fuerza. El mundo está lleno de colores, sonidos, sabores, sentimientos... una gama de percepciones ilimitadas. La vida florece en esta tierra. Las olas se forjan y chocan con esta agua. Las tormentas se gestan con estos vientos. El mundo en sí mismo se adhiere a una larga lista de reglas y directrices no escritas, pero siempre verdaderas, no dobladas por ninguna, ni siquiera por la sobrenatural. Lo que podría considerarse como "normalidad".

De acuerdo con esto, también se podría considerar este nuevo espacio como una "anormalidad". Un lugar ausente de la norma común, que desafía la voluntad de las leyes no escritas; ya sea de la física o de otro tipo. Aquí no existía nada y, sin embargo, todo podía. Podías caer eternamente y nunca encontrar o ver el suelo. Podías anhelar el agua y no encontrarla nunca. Podías caminar durante una eternidad y no sentir nunca el más mínimo brío. De hecho, las propias agujas de un reloj nunca se moverían.

Un lugar sin fronteras ni límites que carecía de color, sonido, sabor, sentimiento. Un vacío de luminiscencia, donde la única percepción que encontrarían los ojos sería un brillo interminable y deslumbrante. Un blanco de blancos, que nunca dejaba de florecer sus rayos, como si uno estuviera parado directamente al lado del sol en todas las direcciones.

El único sonido que se escucharía por toda la eternidad sería el ocioso pasar de las páginas y los suaves garabatos de un hombre invertido en el mundo mismo, sentado en una silla de la nada que no podría acomodarlo mejor.

El hombre, visto de lejos, de cerca o a una modesta distancia, tenía un aspecto completamente impresionante. El pelo liso y blanco como la luna se enroscaba alrededor de su pecho, sobre esta silla invisible y fluyendo justo por encima de sus tobillos. Su vestimenta de seda estaba compuesta por un traje religioso de color púrpura, negro y blanco, rematado con unas inusuales escamas redondeadas de plata junto al cuello. Gracias a esta vestimenta de color, era razonablemente visible en este entorno. Su piel era casi tan blanca como el resto de sus rasgos, lo que le convertía en un dolor de ojos para cualquiera que intentara percibirlo dentro del reino; sus iris eran de un gris cinc. Sobre su cabeza había un anillo de brillo -apenas visible en la blancura- que, de alguna manera, irradiaba una luz aún más brillante que la que le rodeaba; su espalda se complementaba con dos grandes alas emplumadas de similar esplendor blanquecino.

En pocas palabras, al igual que este vacío, el hombre mismo era una expresión audaz del concepto de blanco. Un verdadero arcángel, incluso se podría decir.

En su regazo se encontraba un tomo de considerables proporciones, abierto por su parte media. En sus manos, un libro más pequeño y una pluma. En este espacio vacío, un pequeño frasco negro apareció en el lejano horizonte, antes de acercarse al ángel con velocidades imposibles, deteniéndose instantáneamente por su mano inamovible mientras arrancaba su pluma sobre su contenido para un rápido llenado. Un simple bote de tinta.

En el interminable silencio, un clamor de instrumentos silenciosos se impregnó, empañando la belleza de la naturaleza del vacío. Mirando hacia arriba con una sonrisa de bienvenida, el Celestial saludó suavemente al intruso.

El ruido -este extraño llamamiento a una mezcla de violines, contrabajos y violonchelos que tocan al unísono de forma caótica mientras no se tocan- marcó la entrada de otro personaje en particular; uno que no compartía del todo la tranquilidad del silencio en la medida en que él lo hacía. La "música" era espantosa, parecida a la de un músico inadecuado que acaba de quedarse sordo y que intenta impresionar a su familia en medio de una comida informal. Y, sin embargo, para el ángel, este jaleo era un placer de conocer cada vez. Una rareza, de hecho.

"Hola, Jack. ¿O es Isósceles ahora?", preguntó el Celestial, cerrando su cuaderno y apoyando los brazos sobre las grandes páginas del libro para atender mejor a su visitante. A diferencia de su propia y deslumbrante presencia, el físico del visitante quedó eclipsado por la interminable luz, reducido a una silueta viva.

Con un bufido parecido al de los cerdos y un gaggle desequilibrado y asimétrico, el visitante soltó una respuesta.

"¡Ah, ooh, sí! Isósceles, Isósceles tiene razón". Su voz, muy acorde con su naturaleza, era arrastrada, caprichosa y temblorosa. No importaban sus rasgos; ni siquiera sus gestos podían verse fácilmente a través del blanco deslumbrante.

"Nunca elegiste un nombre para ti. ¿Por qué no te adhieres a uno solo? Sería mucho más sencillo", insistió el ser de luz, a lo que Isósceles sólo continuó con su alborotada risa.

"No, no, nada. No se puede hacer eso. Les doy libertad para que me complazcan como ellos nombren, y me nombren como ellos quieran. ¡La indiferencia es irresoluta!"

La sombra del visitante se acercó, observando las posesiones del ángel. "¿Sigues trabajando en la vieja fábula?"

Con un dedo levantado y agitado y una sonrisa de conocimiento, el Celestial corrigió: "Las fábulas serían de fantasía. Para la camada más joven. Estas no son de ficción, y ciertamente no serían propias de un entretenimiento infantil, mi querido conocido".

"¡Ah, por supuesto, por supuesto, por supuesto!" Isósceles asintió con la cabeza, su presencia sobrepasando el umbral de la comodidad. Sin embargo, el ángel permaneció indiferente. "¿De quién escribes el placer de esta vez, hm?"

"El cincuenta y siete". El ángel apretó el cuaderno entre sus manos, apretándolo contra su pecho en señal de afecto. "Estoy bastante orgulloso de él. Aunque digo que no estoy muy contento con toda la acción que tendré que escribir".

"¿Hmhm? ¿Es así, amigo? Entonces, ¿por qué, por Dios, no eliges una menos cargada para trabajar?"

"Me aburren los tipos menos impactantes... el romance sólo puede despertar el interés de uno durante un tiempo. Anhelo más emoción, ¿ves?", explicó el ángel, golpeando la cubierta de su libro.

Aunque es difícil de ver, Isósceles se apretó un dedo contra la barbilla, pensativo, y su cuerpo se inclinó más de lo necesario. "Un motivo de admiración, por ridículo que sea. Pero, ¿por qué ese? ¿Qué tiene de desconcertante el viejo cubo de óxido?"

Dando una patada a sus pies, el ángel, como si se sintiera halagado, explicó. "Escribo de lo que considero más fascinante de la historia de este mundo, como sabes. El Primero, el Séptimo, el Treinta y Ocho, el Cuarenta y Dos... Todos casos maravillosos con mucha historia para esponjar. Simplemente encuentro el Cincuenta y Siete tentador".

"¿De verdad? A mis ojos, parecía más bien un flojo cuando nos enfrentamos por última vez...", se quejó el visitante, lanzando un fuerte suspiro. Y al instante siguiente, un torrente de energía corrió por sus venas mientras se volvía hacia el ángel. "¿Y yo qué? Vivo en esta época; ¿dónde está mi parte de las escrituras?"

"Todavía no es tu momento. Todavía estoy en la guerra entre esos dos países. Sin embargo, te han mencionado de pasada".

"Oh, boo. Avísame cuando haga mi aparición, ¿quieres? Me encantaría encajar en tu surtido de robos de historia~"

Frunciendo el ceño, el Celestial apuntó con la pluma a Isósceles. "El robo no es cierto. La recolección de datos no es un pecado capital desde la última vez que lo comprobé..."

Una tetera llegó volando desde el horizonte, al igual que la tinta. Con ella venían dos tazas pulcramente elaboradas, ambas ya llenas de agua caliente y humeante. La sonrisa invisible en la cara de Isosceles se notaba sólo por el ensanchamiento de sus mejillas.

"¡Bah~ Debes estar agotado! Haz, mustily, debes hacer bien en compartir unas hojas de Quesseltszbryne conmigo. Te sentará bien", ofreció Isosceles, que ya había servido las hojas con mucho entusiasmo para los dos, como si el consentimiento ya estuviera concedido. Aunque no era el más espectacular de los sabores, las extrañas hojas de color naranja-púrpura servían como única fuente de sabor de este lugar.

Tomando una taza, el ángel dio un sorbo. Un sabor decepcionante, como siempre. Serviría.

"Estaba pensando en darle a éste un nombre especial. Para diferenciarlo de los otros volúmenes".

"¿Hm, hm? ¿Es eso cierto?"

"Efectivamente", sonrió el ser alado, asintiendo. "Es una palabra de origen silvano con un significado desconocido incluso para mí".

Inclinando la cabeza, el visitante bromeó. "¿Sin saberlo? Anómalo".

"Hm, bastante", se rió el ángel, aclarándose la garganta.

"Estaba pensando que podría llamarlo...

"Mhaieiyu".